La tierra húmeda dejaba escapar sus aromas al tiempo que el sol se abría camino hasta el suelo.

      De las manos de Kirke pendía un mechón de los cabellos de su hija. Las lágrimas se acumulaban a sus pies.

      Los árboles orquestaban su música que por momentos sonaba con violentos choques, para pasar después al calmado susurro de las hojas. Desconcertados sones en el oído de una madre que no comprendía nada. Las gotas al caer, vacilantes en los árboles, aumentaban más el desasosiego en Kirke. Retornaba a su memoria el galopar de la caballería que acompañó el momento en el que Siisike fue arrebatada de su lado.

      Un torbellino perturbó la paz. Sigue leyendo «La madre dormida» →

          Desde Atenas había conquistado el mundo impulsado por su arte. Reyes y emperadores se lo disputaban. Aquellos bronces poseían tal perfección que parecían reales. Para Perilio el reencuentro con su obra, en el preciso instante de la entrega, era la mejor recompensa.

          Traspasó el palacio hasta encontrarse cara a cara con Falaris, rey de Agrigento.
          —Sólo pido una cosa: la perfección —comentó el rey. —Si me la entregas te daré lo que me pidas. ¡Odio los defectos! No me decepciones.

          —“Aquel rugido se extendió nítido sorprendiendo a los presentes que, ante la maravilla, reclamaron más. El ingenio tenía poco de la magia que querían darle y mucho del horror, para el que fue creado” –escribió algún cronista testigo de los hechos. Sigue leyendo «El toro de Falaris» →

      La sirena se oculta tras la encrespada ola, obra de un mar inusualmente revuelto para esta época del año. Huye de la mirada triste del joven pescador que, en la madrugada, permanece en la orilla a la espera del barco que partió sin él. No puede descubrirla entre el oleaje, pues se encuentra desolado.  Teme la reacción del patrón y los compañeros a su regreso después de un arduo día de faena. Como única excusa para justificar su falta: un amor furtivo y aquella luna del color de la muerte. Advertencia salida de la boca de un viejo pescador al que todos tienen por loco y borracho, pero que él respeta.

      —Abuelo,  —le  dice— ¿es cierto que, en una ocasión después de salir una luna como ésta, hubo un barco que nunca más regresó?

      El viejo clava sus enrojecidos ojos en el joven marinero, y sin reconocerlo apenas, le cuenta entre sollozos que, aquel día, perdió a su padre, hermanos y amigos… y no pudo soportarlo. Él no había muerto. Llegó tarde a la partida por culpa de una bella mujer, que le abandonó en el mismo instante en el que partió aquel barco, al que vio alejarse iluminado por una luna demasiado turbia y apagada. Como si el velo de la Parca nublara su luz y empañara su color. Sigue leyendo «La sirena y el pescador» →